Sunday, 11 December 2022
Sunday, 4 December 2022
En busca del otoño que no fue
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Este ha sido el otoño que no fue.
El cambio de estación no aparece, solo esta semana una apreciable baja de temperatura - que en Noviembre se mantuvo 2.2C por sobre la normal. Plantas como salvias, fuchsias y algunas rosas, todavía florecen, mientras que varios árboles continúan plenos.
Los colores marrón, rojo y amarillo dominantes en esta época parecen menos enfáticos que en otros años. He buscado por todos lados, en mi pueblo y caminos rurales, en jardines y parques e incluso, en los cementerios locales. El otoño, en el sentido tradicional, brilla por su ausencia.
Parece que pasamos directo al invierno. Sin embargo, debo precisar que muchas plantas perdieron las hojas anticipadamente, en Julio y Agosto, como respuesta a una grave sequía - declarada en diez regiones de Inglaterra. Me parece que no se trataría de ausencia de otoño, sino de un cambio de estación mucho más paulatino y por lo mismo, menos visible.
Les dejo imágenes de este otoño discreto, incluyendo una visita a Tyntesfield House cerca de Bristol.
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| Tyntesfield House |
Sunday, 27 November 2022
Sunday, 20 November 2022
Sunday, 13 November 2022
Oda a la cebolla, Pablo Neruda
Cebolla,
luminosa redoma,
pétalo a pétalo
se formó tu hermosura,
escamas de cristal te acrecentaron
y en el secreto de la tierra oscura
se redondeó tu vientre de rocío.
Bajo la tierra
fue el milagro
y cuando apareció
tu torpe tallo verde,
y nacieron
tus hojas como espadas en el huerto,
la tierra acumuló su poderío
mostrando tu desnuda transparencia,
y como en Afrodita el mar remoto
duplicó la magnolia
levantando sus senos,
la tierra
así te hizo,
cebolla,
clara como un planeta,
y destinada
a relucir,
constelación constante,
redonda rosa de agua,
sobre
la mesa
de las pobres gentes.
Generosa
deshaces
tu globo de frescura
en la consumación
ferviente de la olla,
y el jirón de cristal
al calor encendido del aceite
se transforma en rizada pluma de oro.
También recordaré cómo fecunda
tu influencia el amor de la ensalada,
y parece que el cielo contribuye
dándole fina forma de granizo
a celebrar tu claridad picada
sobre los hemisferios del tomate.
Pero al alcance
de las manos del pueblo,
regada con aceite,
espolvoreada
con un poco de sal,
matas el hambre
del jornalero en el duro camino.
Estrella de los pobres,
hada madrina
envuelta
en delicado
papel, sales del suelo,
eterna, intacta, pura
como semilla de astro,
y al cortarte
el cuchillo en la cocina
sube la única lágrima
sin pena.
Nos hiciste llorar sin afligirnos.
Yo cuanto existe celebré, cebolla,
pero para mí eres
más hermosa que un ave
de plumas cegadoras,
eres para mis ojos
globo celeste, copa de platino,
baile inmóvil
de anémona nevada
y vive la fragancia de la tierra
en tu naturaleza cristalina.
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