Sunday, 20 September 2020

Friday, 18 September 2020

Oda a Septiembre, Pablo Neruda


Mes de banderas,

mes seco, mes

mojado,

con quince días verdes,

con quince días rojos,

a medio cuerpo

te sale humo

del techo,

después

abres de golpe las ventanas,

mes en que sale al sol

la flor de invierno

y moja una vez más

su pequeña

corola temeraria,

mes cruzado por mil

flechas de lluvia

y por mil

lanzas de sol quemante,

septiembre,

para que bailes, 

la tierra

pone bajo tus pies 

la hierba festival 

de sus alfombras

y en tu cabeza 

un arcoiris loco,

una cinta celeste 

de guitarra. 

 

Baila, septiembre, baila

con los pies de la patria,

canta, septiembre, canta

con la voz 

de los pobres:

otros 

meses 

son largos 

y desnudos,

otros 

son amarillos,

otros van a caballo hacia la guerra,

tú, septiembre,

eres un viento, un rapto,

una nave de vino.

 

Baila 

en las calles,

baila 

con mi pueblo,

baila con Chile, con

la primavera,

corónate

de pámpanos copiosos

y de pescado frito.

Saca del arca 

tus

banderas

desgreñadas,

saca de tu suburbio

una camisa,

de tu mina

enlutada

un par

de rosas,

de tu abandono

una canción florida,

de tu pecho que lucha

una guitarra,

y lo demás

el sol,

el cielo puro

de la primavera,

la patria lo adelanta

para que algo

te suene en los bolsillos:


la esperanza.