Oda a unas flores amarillas, Pablo Neruda

Oda a unas flores amarillas

Contra el azul moviendo sus azules,

el mar, y contra el cielo,

unas flores amarillas.

Octubre llega.

Y aunque sea

tan importante el mar desarrollando

su mito, su mision, su levadura,

estalla

sobre la arena el oro

de una sola

planta amarilla

y se amarran

tus ojos

a la tierra,

huyen del magno mar y sus latidos.

Polvo somos, seremos.

Ni aire, ni fuego, ni agua

sino tierra,

solo tierra

seremos

y talvez

unas flores amarillas.

Odas Elementales (1954)

Libro de las preguntas, Pablo Neruda

LXXIII

Quién trabaja más en la tierra

El hombre o el sol cereal?

Entre el abeto y la amapola

A quién la tierra quiere más?

Entre las orquídeas y el trigo

Para cuál es la preferencia?

Por qué tanto lujo a una flor

Y un oro sucio para el trigo?

Entra el Otoño legalmente

O es una estación clandestina?

LXXIV

Por qué se queda en los ramajes

Hasta que las hojas se caen?

Y dónde se quedan colgados

Sus pantalones amarillos?

Verdad que parece esperar

El Otoño que pase algo?

Tal vez el temblor de una hoja

O el tránsito del universo?

Hay un imán bajo la tierra,

Imán hermano del Otoño?

Cuándo se dicta bajo tierra

La designación de la rosa?

Pablo Neruda 1974 (póstumo)

El boldo, Gabriela Mistral

Boldo macho, photo Pato Novoa

El boldo

Pasamos alborotados

de una ola de fragancia.

Demorar, mi niño, el paso,

gozar al aire su gracia.

Tan austeros como viejos

druidas en acción de gracias,

convidando con su gesto

a tomarlos de posadas.

Mienten sus hojas por rudas

que no son cosa cristiana,

pero vuelan por el mundo

sus hojas hospitalarias.

Corta, ponlas en tu pecho,

aunque son duras, son santas

y responden al que pasa

con su dulce bocanada.

-Dijiste que donde son

los árboles cosa santa

allí vamos a dormir

y a recogerles la gracia.

-Sí, sí, chiquito, olvidé.

Yo me llamo "Trascordada".

Aquí se duerme sin pena

doblando la trebolada.

Agradece, cara al cielo,

resplandores y fragancias.

¡Qué mal que duermen los hombres

en su agujero de casas!

Se desperdician las yerbas

y la ancha noche estrellada.

Acuesta al Ciervo con cuido

¡No se vaya de jarana!

Lo rodeas con el brazo

y le resobas la espalda.

-Se llama lomo dijiste.

¿Ves como estás trascordada?

Gabriela Mistral
Poema de Chile

Boldo hembra, photo Pato Novoa

Peumus boldus Molina

Ficha PROTEGE

Ministerio de Salud, Chile

Rosal, Francisco de Quevedo

Rosal, menos presunción

donde están las clavellinas,

pues serán mañana espinas

las que agora rosas son.

¿De qué sirve presumir,

rosal, de buen parecer,

si aun no acabas de nacer

cuando empiezas a morir?

Hace llorar y reír

vivo y muerto tu arrebol

en un día o en un sol:

desde el Oriente al ocaso

va tu hermosura en un paso,

y en menos tu perfección.

Rosal, menos presunción

donde están las clavellinas,

pues serán mañana espinas

las que agora rosas son.

No es muy grande la ventaja

que tu calidad mejora:

si es tu mantilla la aurora,

es la noche tu mortaja.

No hay florecilla tan baja

que no te alcance de días,

y de tus caballerías,

por descendiente de la alba,

se está rïendo la malva,

cabellera de un terrón.

Rosal, menos presunción

donde están las clavellinas,

pues serán mañana espinas

las que agora rosas son.

Mi Biblioteca: Poema de Chile

Rosa mudable, Federico García Lorca

© Fundación Federico García Lorca

Rosa mudable

Cuando se abre en la mañana.

roja como sangre está.

El rocío no la toca

porque se teme quemar.

Abierta en el mediodía

es dura como el coral.

El sol se asoma a los vidrios

para verla relumbrar.

Cuando en las ramas empiezan

los pájaros a cantar

y se desmaya la tarde

en las violetas del mar,

se pone blanca, con blanco

de una mejilla de sal.

Y cuando toca la noche

blando cuerno de metal

y las estrellas avanzan

mientras los aires se van,

en la raya de lo oscuro,

se comienza a deshojar.

Doña Rosita la soltera 1934

Rosa mutabilis - Image: Crocus

Helechos, Gabriela Mistral

Helechos

Dónde la humedad se guarda

asistidora y mansueta

y el resuello del calor

no alcanza a la Madre Gea,

suben, suben silenciosos

como unas palabras lentas,

en silencio suben, suben

estos duendes manos quietas.

Y cuando tienen la alzada

de la garza o el flamenco,

ya descansan y se quedan

latiendo de su misterio.

¡No pasar por ellos, digo,

dejarlos, que están durmiendo!

Porque sólo yo, fantasma,

ni los doblo ni los hiero.

Óiganlos dormir, dormir

sin moverles un cabello.

Ellos no viven ni mueren,

sólo escuchan el silencio,

y con el silencio hacen

cosa que no conocemos:

sueño de niños o danzas

de unos enanos traviesos.

Quedan así entredormidos

custodiando su secreto

y tal vez mi propio sueño.

Duerman los helechos altos

callados como un secreto,

sigan latiendo dormidos

así, callando y latiendo.

¡Qué dulce su frente fría

y su aspiración de cielo!

En el aire van y van

y restan, restan, quedados,

y se parecen al monje

que entrega en su rezo el alma.

Duerman los helechos altos

que yo guardaré su sueño.

Gabriela Mistral

Selva austral, Gabriela Mistral

Selva austral

Algo se asoma y gestea

y de vago pasa a cierto,

un largo manchón de noche

que nos manda llamamientos

y forra el pie de los Andes

o en hija los va subiendo.

Por más que sea taimada,

la selva se va entreabriendo

y en rasgando su ceguera,

ya por nuestra la daremos.

Caen copihues rosados,

atarantándome al ciervo

y los blancos se descuelgan

en luz y estremecimiento.

Ella, con gestos que vuelan,

se va a sí misma creciendo;

se alza, bracea, se abaja,

echando oblicuo el ojeo;

sobre apretadas aurículas

y otras hurta con recelo,

y así va, la marrullera,

llevándonos magia adentro...

Sobre un testuz y dos frentes,

ahora palpita entero

un trocado cielo verde

de avellanos y canelos,

y la araucaria negra

toda brazo y toda cuello...

Huele el ulmo, huele el pino

y el humus huele tan denso

como fue el segundo día

cuando el soplo y el fermento.

Por la merced de la siesta

todo, exhalándose, es nuestro,

y el huemul corre alocado

o gira y se estrega en cedros,

reconociendo resinas

olvidadas de su cuerpo.

Foto  Mono Andes

Está en cuclillas el niño,

juntando piñones secos

y espía a la selva que

mira en madre, consintiendo...

Ella, como que no entiende,

pero se llena de gestos,

como que es cerrada noche

pero hierve de siseos.

Cuando es que ya sosegamos

en hojarascas y légamos,

van subiendo, van subiendo,

rozaduras, silabeos,

mascaduras, frotecillos,

temblores calenturientos,

el caer de las piñetas,

la resina, el gajo muerto,

pizcas de nido, una baya,

unas burlitas de estiércol.

Abuela silabeadora,

ya te entiendo, ya te entiendo.

Deshace redes y nudos,

abaja, abuela, el aliento;

pasa y repasa las caras,

cuélate de sueño adentro.

Yo me fui sin entenderte

y tal vez por eso vuelvo;

pero allá olvido a la Tierra.

-Pero di adónde nos llevas

que, a lo mejor, vas "tocada".

Ya me he caído dos veces

y tú, "tú como que nada".

¿Qué es eso que se ve, di?

Es cosa viva y parada.

Y será que tiene frío

que se ve como engrifada.

¿Mama, alguna vez la viste?

Sigues sin saber de nada.

-Tú ya no crees en mí

sólo porque soy fantasma.

-¡Qué grande, y azul y quieto,

parece cosa embrujada!

Haz la señal de la cruz.

Yo nunca vi agua parada.

Lago Llanquihue Karsten-Rau

-Es tu lago de Llanquihue,

la más dulce de tus aguas.

Parece que está adorando;

sólo cuchichea, no habla.

Tal vez estará orando

y le sobran las palabras.

Pero se tiene un respiro,

una hablilla, una nonada.

No haber miedo de allegarse;

recibirle la mirada.

Nadie te miró tan dulce

y con tan larga mirada.

-Mama, es tan grande y apenas

apenitas da palabras.

-Siempre me sobró el hablar

con este Señor del Alma,

como la muda quedé

para recibirle el agua

y lavar en él mis vistas

como niña avergonzada.

-¿Y cómo lo llaman, di?

A ver si llamado, él habla.

-Oye: se llama Llanquihue,

el indio así lo mentaba.

-¿Y qué dice eso "Llanquihue"?

-¡Ay! para nosotros, nada!

Porque fue la vieja gente

la que, como Dios, mentaba,

y nombrar es un gran arte.

Tú y yo no sabemos nada.

Ellos nombraron palpando

criaturas bien amadas.

Emparentar se sabían

los sonidos con sus almas

y a dioses se parecían

toda cosa bautizando.

Gabriela Mistral

Lagar, Naturaleza

Mono Andes